Bob Gruen, taxidermista de la fugacidad, la luz y el tiempo; de bestias imposibles, deseables, delirables, que morían, reían, se desintegraban por inanición voluntaria o han ido dejando por desprendimiento, lentamente su naturaleza. […]
Mi cuarto tiene lepra se le han descascarado ya los ojos llorosos y amarillos le duele si lo toco despacito. ¡PERO A MÍ QUÉ ME IMPORTA! Le he empujado las esúpidas y cóncavas paredes con la espalda mientras escribo, hipnótica… ¿A MÍ QUÉ ME IMPORTA QUE QUIERA HABLARME? Le terminé de arrancar las pestañas anoche mientras me comía un pan tostado y aún así sigue humedecido inflado, opaco, como si quisiera clonarse conmigo. El pan no estaba caliente lo había tostado a la mañana y así me lo comí en la noche POR CULPA SUYA o al menos eso creo…. pues con tanto llanto inflado le quitó la utilidad al enchufe del tostador y ya no pude calentarlo de nuevo. ¿Qué voy a hacer ahora? ¡no deja de hablarme y no lo soporto! Mi perra manca le ladra todos los días allí JUSTO EN LA BOCA porque ni ella lo aguanta. ¡¡¡CÁLLATEEEE!!! …Ahora dice que le duele, le duele si escucho música y le duele verse en el espejo; le duelen las grietas… ¡pero no es culpa mía! se quedó quieto ante el tiempo con los ojos abiertos. En cambio yo… yo me rasqué el paladar blando un día para no toser toda la noche… me tapé con lo que pude y no salí ni al baño; ¡me quedé aquí adentro! ¡con él! maltratándonos mutuamente. Dedicado a mi «casilla» de interior sin baño propio, en Pedro Aguirre Cerda, Santiago de Chile. La foto es una selfie-cuchara. —- Todos los derechos reservados. Esta obra está protegida por las leyes de copyright y tratados internacionales. […]
San Salvador, 06 de Agosto de 2003 (…) Conocí en un viaje a un joven entusiasta de la escritura y la observación. Me enviaron a ese lugar fronterizo con Guatemala como fotógrafa de la institución. Él vive allí y es fotoperiodista. Había perdido a su madre hace poco y este domingo asesinaron a su padre. Parece ser que le jugaron una broma pidiéndole que fuera a cubrir «la nota de un muerto». Llovía, entonces nadie más lo acompañó: los mirones solo se retiraron. Se quedó abrazando a su padre degollado hasta el amanecer, cuando al fin llegó Medicina Legal. Me llamó a la media noche, mientras aún llovía. He viajado cerca de 4 horas para encontrarme con él y acompañarlo. Me era difícil reconocerlo a lo lejos sin mis lentes; pensé que era alguien con ropa sucia, pero era él quien venía caminando ensangrentado y solo por la vereda. Al verme, cayó rendido y cansado sobre mí. En sus manos llevaba la ropa del fallecido. Me pidió que me quedara la noche entera… pero no pude. Me habría gustado decirle que siempre estaré allí, pero sería mentirle. Su beso fue un impulso de emociones encontradas en frustrada búsqueda por cubrir una sensación con otra. JUSTICIA, TE LLAMAMOS ¡Justicia! mataron a Don Obdulio Linares. ¡Justicia! por la familia que sufre por la inocencia del pueblo por esta sangre vertida ¡Justicia! Que por trabajo y esfuerzo que por historia, y por vida en este mundo, de cierto se la arrebatan heridas. …Justicia, te llamamos. (…) No puedo dormir pensando en esto. Despierto deseando que él no llore. Viajaré mañana para acompañarlo. ———- Pintura: In Memoriam de Welbert Pérez La realidad en El Salvador antes de Bukele. —- Todos los derechos reservados. Esta obra está protegida por las leyes de copyright y tratados internacionales. […]
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