Esta noche, más que noche: madrugada Las gotas de lluvia se han dejado caer estallando su rostro con la gravedad en contra del cielo. Por sus ansias malditaspor el atractivo suelo… Esta noche, más que noche: madrugadalas nubes se han vestido de tien la piel de la desdicha,expulsándose dilatadamente. Opacos, mis sentidos, se han desbordado […]
El pequeño está aquí dentro
manso, jurando promesas
y un trabajo de esclavo.
Diablo, no te creo, no es necesario….
Sé que luego de su liberación
volverá a deambular subterráneamente
recordando que un día pudo haber elegido tanto
Diablo con Grilletes Read More »
Tengo gotas de té escapándose de mis ojos porque lo bebía contigo mientras te veía sonriente con las cejas espesas y las pestañas negras creando sonidos y monocromos cuadros redondos… Tengo mentolados los ojos juro que no es más que la sobredosis de té o de un te quiero. —14-01-10 Todos los derechos reservados. Esta
A todos, en la plaza
nos faltaron hojas en lo blanco
para hacerlas vivir durante más tiempo.
Receso en Plaza Brasil Read More »
La “realidad” está sujeta al modo en que se cuenta, y muere cuando callamos. Se convierte en inexistente lo que no se recuerda, sobre todo si nunca se dijo. Reitero, se vuelve inexistente en el devenir del tiempo, y es, hasta que se dice, algo más o menos cierto.
Sueños hechos “realidad”… Read More »
(…) yo me pregunto…
¿con qué soñarán aquellos que sonríen e insultan al que existe, sufre o se apiada?
¿Cómo serán sus pesadillas?, ¿de qué se tratan?
¿se las “tratan”? (…)
Daba la sensación de que al mirarlo
sus pestañas sonaban como cascabelitos.
…¡Ay!, esos ojos libelulares:
flotantes puntos rodeados de ámbar auras
iban dejando caer semillitas tostadas
y mi corazón comía entusiasmado
agarrando color y lumbre.
El Genio traía una capa misteriosa
mi corazón intuía que detrás de ella había oculta
una miríada de luces.
El Genio y su Pensamiento Read More »
Atrás de mí la selva.El ser pequeñito de la ciudad hermosaabrió la puerta del futuropor donde ya no quiso entrar. Marzo no dio miedoescribía las imágenes con la tinta del fangoy al secarse, su pluma lo sacudió todocomo tile* y como brumaapenas quedó la sombra sin más movimiento. El llanto del sol era eternocomo todos
Se comía una empanada fría y las hojas del manzano, todas dadas vuelta, convulsionaban con cada gota, miles parecían toser moribundas. El globo no tenía a dónde ir. Los filos de la lluvia le habían mojado tanto las pestañas que ya era imposible mirar los colores y él sentía como si tuviera todo eso lleno
El Globo en la Lluvia Read More »
